dogma pillenknick

Buttermond im Wolkenmeer, sein
Vorhof zur Hölle glimmt fahl.

Wo einst die Äcker standen, wo
zweifelnde Versuchung wild neben
suchender Verzweiflung auf Herzgrund blühte,
feiert man nun Kirchweihfest.

Frau Sehnsucht schlurft die Gassen ab, im Arm
die Katze des Quantenmagiers, Frau Schrödinger
genannt, sie
schlurft und guckt und riecht und krault
das Tier, nie wissend, wo
es ist.

In bunter Lichterluft flirren Lampen wie
Fackeln wie Feuerwerk wie Blendgranaten,
gebrannte Mandeln stechen wie Fritten, Fisch und Frikadellen schal
zithernd in die Nase, kein Tee
aus Buttermondens Tränen, nur
eisig kalter Wintertag in kirmesheil’ger Sommernacht.

Frau Schrödinger heult den Feuervogel an, dann
ist sie weg, mit ihm.